Miro la hoja en blanco mientras intento encontrar las palabras entre el
humo de los cigarros que se consumen, dejando una ola que se desvanece. Así como
mi intento frustrado por ser feliz sin serlo. Así mientras me pregunto si acaso
busco la felicidad, si la he tenido antes y si la dejé desvanecer de la misma
manera que al apático tabaco que yace en lo profundo del cenicero de bronce.
No sé si me duelen más los ojos de tanto llorar que mi alma cobarde… no sé
si el nudo que siento en mis vísceras debería de achacártelo a ti o a mi
ingenuidad por haber añorado lo inexistente de una relación que nunca fue. La
culpable fui yo. Siempre yo.
El humo se ha quedado inerte en la recámara, que hoy se siente vacía… y yo
hoy no escribo para encontrar la sintaxis perfecta de mi sentimientos.
Tenía tanto tiempo sola y hoy que vivo rodeada de gente, me siento más sola
que nunca.
¿Por qué carajos la vida tiene que ser tan difícil?
Quizá sea que yo provoco mi infelicidad, acaso.
Quizá entre más pasa el tiempo, las exigencias nuestras se vuelven más
duras que las de la propia vida.
…Desee tanto que tanta gente pagara su karma que hoy siento que lo pago yo por
ellos.
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